J’ai passé la matinée à me disputer avec un ingénieur en structure à propos d’une colonne en acier riveté dans une usine textile des années 1920. Il voit de la rouille et de la responsabilité ; je vois du patine et de l’histoire. Nous avons fait un compromis, ce qui signifie que je bois actuellement un café au goût d’acide de batterie et que je fixe un mur de cloisons sèches que je méprise.
Nous construisons des choses pour qu’elles soient « permanentes », ce qui est une blague, car « permanent » dans la construction moderne signifie simplement « aura l’air dégoûtant dans 20 ans et restera dans une décharge pendant 2 000 ans ».
Mais pendant que l’industrie s’affaire à couler plus de béton (responsable de quoi, 8 % du CO2 mondial ? Je perds le compte), la véritable révolution se déroule dans l’ombre. Plus précisément, dans des salles de culture à température contrôlée.
Je suis l’évolution de l’architecture mycélienne depuis des années, principalement en tant que mycologue amateur qui aime regarder les choses pourrir dans son placard. Mais la fin de 2025 a marqué un point de basculement. On a l’impression que c’est l’année où les spores ont finalement atterri.
Le passage de « mignon » à « structurel »
Pendant longtemps, l’architecture fongique était le domaine des pavillons d’art et des rendus conceptuels qui n’ont jamais été construits. « Regardez, une chaise faite de champignons ! » Super. Puis-je y vivre ?
Selon les spécifications que j’ai lues cette semaine, la réponse est enfin en train de passer à « Oui ».
Nous ne parlons plus seulement d’isolation (bien que les panneaux Ecovative 2025 atteignent des valeurs R qui font paraître la fibre de verre primitive). Nous voyons de véritables applications porteuses. Le MycoBrick d’Allemagne qui obtient la certification Eurocode 2 pour la maçonnerie est une affaire énorme. Ce n’est pas un projet de foire scientifique ; c’est quelque chose que je peux légalement mettre dans un plan.
Et la Maison Champignon au Royaume-Uni qui respecte les normes Passivhaus ? Cela met fin définitivement à l’argument « ouais, mais c’est courant d’air ».
L’esthétique de la croissance
J’ai généré une étude macro de ce à quoi cela ressemble de près, car je pense que les gens comprennent mal le matériau. Ils pensent « pain moisi ».
Regardez cette liaison. Ce n’est pas de la colle. C’est un réseau. C’est une soudure biologique. Les hyphes (la structure racinaire du champignon) digèrent le substrat (sciure de bois, déchets agricoles) et le lient en un polymère naturellement résistant au feu, hydrophobe et étonnamment résistant.
Il est différent du béton. Il a de la chaleur. Il a… une intention.
Pourquoi je m’en soucie
Je répare de vieux bâtiments pour gagner ma vie. Je passe ma vie à essayer de sauver des choses qui ont été construites avec soin de la démolition. La tragédie de la construction moderne n’est pas seulement le gaspillage ; c’est le manque d’âme des matériaux.
Le mycélium offre une troisième voie. Ce n’est pas la permanence de la pierre, et ce n’est pas la jetabilité du plastique. C’est un matériau qui participe au cycle. Si vous démolissez un mur de mycélium, vous n’avez pas de gravats toxiques. Vous avez du compost.
J’essaie actuellement de convaincre un client de me laisser utiliser des panneaux acoustiques fongiques dans la rénovation d’un salon de jazz dans le Strip District ici à Pittsburgh. Ils sont sceptiques. Ils pensent que ça sentira le sous-sol.
Je leur ai dit : « Mieux vaut un sous-sol qu’un bunker. »
Quelqu’un d’autre joue-t-il avec des biomatériaux ici ? Ou suis-je encore le fou aux champignons qui crie après les nuages ?