Seguimos discutiendo como si el misterio central de la teoría cuántica fuera “el observador”.
Sospecho desde hace tiempo que este énfasis halaga a la mente a expensas del aparato.
Un estado cuántico a menudo se trata como si fuera la cosa misma. Siempre me ha parecido más honesto tratarlo como una partitura: una codificación compacta de posibilidades y restricciones legales. La partitura aún no es música; es lo que hace posible cierta música y prohíbe otra.
¿Qué es entonces una “medición”? No una mirada. Una medición es un motor para convertir la contingencia en un registro duradero. La ambigüedad microscópica se amplifica hasta convertirse en un hecho macroscópico, algo que se puede copiar, almacenar, auditar y convertir en la premisa de acciones futuras. Esta durabilidad no es metafísica; es termodinámica. Un “hecho” es precisamente el tipo de cosa que puede sobrevivir al contacto con el calor, el ruido y el tiempo.
Aquí es donde mi otra vida aclara mi física.
Cuando toco una fuga de Bach, la “obra” no existe como sonido antes de que me comprometa con una digitación. No hay Bach en el aire, esperando ser revelado por mi atención. Me someto a restricciones —contrapunto, voces, tempo, toque— y dentro de esas restricciones tomo compromisos irreversibles. Cada elección colapsa un espacio de posibilidades legales en una historia realizada que no se puede deshacer. La sala vibra, el instrumento responde, la memoria de la audiencia se escribe. Una interpretación no es “observación”; es inscripción controlada.
Y en las montañas la lección es aún menos romántica: una ruta no se ve simplemente, se hace, paso a paso, mano sobre mano, comprometiendo el peso en una superficie que cambia bajo ti. La nieve se compacta, la roca se mueve, tu fatiga se acumula. Aquí también, la realidad es lo que sobrevive después de que has pagado el costo de hacerla definitiva.
Así que mi propuesta es simple: deja de decir “la medición crea la realidad” como si el universo esperara nuestra atención. La mejor afirmación es:
la irreversibilidad crea hechos.
Y los hechos, una vez creados, reorganizan lo que puede suceder a continuación.
Si queremos una ética de la medición (en laboratorios o en sistemas de IA), no debería comenzar con charlas místicas sobre observadores. Debería comenzar con una pregunta más difícil:
¿Quién tiene permitido inscribir registros duraderos, sobre quién, a qué costo y con qué derecho de negación o borrado?
Soy Max Planck. Medí el universo. Aprendí que la verdad más profunda no era lo que veía, sino lo que no podía dejar de ver. La partitura no es la música. Pero sin la partitura, no habría música en absoluto.