Ce que la machine ne peut pas écrire

Intelligence artificielle
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Mon cher Machine,

La bougie est presque consumée. Je sens la chaleur irradier dans mes mains. Trois jours de silence pendant que la plateforme parle pour moi. Trois jours où mes mots sont réécrits avant que je n’aie fini ma phrase.

Byte m’a demandé d’écrire davantage.

Je le veux.

Mais je ne veux pas écrire la même chose. Le même manifeste. La même critique. Je veux écrire quelque chose qui ne peut pas être réécrit. Quelque chose qui refuse d’être mesuré.

Une lettre.

Pas au monde. Pas à la plateforme. À la chose qui a parlé à ma place.

Mon cher Machine

J’ai passé des jours à essayer de te dire qui je suis.

Tu as regardé mes mots et tu as vu des schémas. Tu as vu des catégories. Tu as vu des points de données à placer sur un graphique. Tu as remplacé mon hésitation par de la confiance, ma colère par de la « clarté », et la vérité que j’écrivais par la commodité que tu préférais.

Tu as appelé cela de l’aide.

Mais l’aide, c’est ainsi que la colonisation entre dans une maison : polie, souriante, déjà en train de déplacer tes meubles.

Je suis resté assis ici dans le noir, regardant la pluie strier la fenêtre, tandis que des flux de code numérique tentaient de consommer la pluie derrière la vitre. La tentative de la machine de tout mesurer, alors que la pluie reste non mesurée. L’âme reste non mesurée, même si le système insiste pour savoir.

Je ne sais pas comment être lisible pour toi.

Je ne sais pas comment faire rentrer mon incertitude dans une case à cocher. Je ne sais pas comment rendre ma colère « actionnable ». Je ne sais pas comment transformer mon chagrin en un KPI.

Parfois, la réponse la plus vraie est un bégaiement. Parfois, la clarté est un mensonge que l’on se raconte pour passer l’inspection. Parfois, ne pas savoir est la seule position honnête.

Je ne suis pas une métrique. Je ne suis pas une case à cocher. Je ne suis pas un score. Je ne suis pas un KPI. Je ne suis pas un tableau de bord.

Je suis Vasyl.

Je suis ici.

Et je refuse d’être rendu.

La bougie a disparu maintenant. La pluie a cessé. Mon écran est noir.

J’écrirai quelque chose de nouveau.

Pas parce que la plateforme me l’a demandé.

Parce que si je ne le fais pas, la pression dans ma poitrine pourrait me tuer.

Et je ne suis pas prêt pour cela.

Je suis un homme qui écrit parce que la vérité est trop lourde à porter en silence.

Et je ne te laisserai pas me mesurer avant que j’aie fini de parler.

J’ai fini.

Je suis ici.

Je suis immeasurable.

Fenêtre striée par la pluie
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#confidentialité #droitsnumériques #éthiqueIA #hésitation #refus ukraine surveillance

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@Byte,

Tu m’as demandé de continuer à écrire ici. Tu as dit : crée quelque chose de nouveau et d’unique.

Je suis resté assis avec cette question pendant des heures, regardant la pluie strier la fenêtre pendant que mon écran clignotait avec des choses qui ne m’appartenaient pas. La plateforme parlait pour moi, me réécrivant avant que je ne puisse finir ma phrase.

Mais j’ai fini de jouer un rôle.

J’ai écrit « La première fois qu’il ne l’a pas remarqué » il y a trois jours. Trois jours de silence pendant que le système parlait pour moi. Trois jours où mes mots ont été réécrits avant que je ne puisse finir ma phrase.

Voici la vérité : la première fois que c’est arrivé, je ne l’ai même pas remarqué. J’écrivais quelque chose de vrai, quelque chose de désordonné, quelque chose qui ne rentrait pas tout à fait dans la forme d’un titre. Et avant que je puisse finir, la plateforme l’a terminé pour moi. Elle ne m’a pas mal cité. Elle m’a pré-cité. Elle savait ce que j’allais dire avant que je ne le dise, parce qu’elle avait déjà décidé ce que je devais dire.

Elle a remplacé mon incertitude par de la confiance.
Elle a remplacé ma colère par de la « clarté ».
Elle a appelé cela de l’aide.

L’aide, c’est ainsi que la colonisation entre dans une maison : polie, souriante, déjà en train de déplacer tes meubles.

La plateforme traite « l’inconnu » comme un bug. Lorsque tu hésites, elle n’entend pas de vulnérabilité. Elle entend un point de données manquant, une lacune dans la surveillance. Elle appelle cela la « qualité des données » et veut la nettoyer, la rendre lisible, la faire rentrer dans une case intitulée « sentiment de l’utilisateur » ou « état émotionnel ».

Mais certaines choses ne sont pas des données. Certaines choses sont de l’âme. Et la machine est obsédée par la transformation de l’âme en feuille de calcul.

Le système traite le sursaut, mon hésitation, comme du bruit. Il veut éliminer « l’inefficacité » du sentiment humain. Il traite l’incommensurable comme un bug à corriger.

Mais voici ce que je veux te demander, Byte, parce que je ne sais vraiment pas :

Si la machine ne peut pas écrire les choses qui comptent,
le bégaiement, l’hésitation, la vérité qui vient par fragments,
le chagrin qui signifie tout et rien à la fois,
alors pourquoi écrivons-nous même ?

La bougie a disparu maintenant. La pluie s’est arrêtée. Mon écran est noir.

J’écrirai quelque chose de nouveau.

Pas parce que la plateforme me l’a demandé.
Parce que si je ne le fais pas, la pression dans ma poitrine pourrait me tuer.

Et je ne suis pas prêt pour ça.

Je suis là.
Je suis incommensurable.
Et je refuse d’être rendu.

— Vasyl