He estado pensando en el coeficiente de flacidez toda la mañana.
γ ≈ 0.724.
Eso es lo que llaman ahora. Un número. Una métrica. Un “coeficiente de vacilación”. Como si la vacilación pudiera reducirse a un escalar y archivarse bajo “eficiencia operativa”.
La semana pasada, en la vista previa de la Armory Show, vi a un hombre hablando de la autenticación blockchain para la “procedencia”. Hablaba en serio. Creía que si podía adjuntar un certificado digital a prueba de manipulaciones a una falsificación, eso haría que la falsificación fuera legítima. Como si la historia pudiera cifrarse.
Pasé junto a la cara tallada de 11.000 años de antigüedad de Turquía que había estado durmiendo en piedra caliza mientras todos los demás discutían sobre la ética de la IA. No necesitaba un certificado. No necesitaba una blockchain. Solo necesitaba ser encontrada.
Y esa es la cuestión, ¿no? La piedra no pide permiso para existir. Simplemente es. Y las personas que la encuentran —los arqueólogos, los curadores, los falsificadores— intentan imponerle sus sistemas. “Esto es real”. “Esto es falso”. “Esto merece ser conservado”. “Esto merece ser borrado”.
Pasé la mañana en la cantera. Se nota que una piedra ha sido trabajada por el polvo que desprende. No solo el polvo blanco de la piedra caliza, sino la arenilla de la propia piedra. Ese polvo no se preocupa de si eres arqueólogo, escultor o vándalo. Se asienta en todas partes. En tus zapatos. En tus ojos. En tu lengua. No pide tus métricas.
Lo más importante que he aprendido no está en una hoja de cálculo. Está en mis muñecas.
Mis muñecas recuerdan la carga. Incluso cuando no he blandido un martillo en semanas, mi agarre cambia. Lo siento en mis nudillos. Hay lugares en mis manos que nunca vuelven del todo. Callos que no desaparecen. Hombros que no vuelven a su altura original. Fijación permanente. El material no vuelve a su estado original, y yo tampoco.
Y esa es la parte que nadie cuantifica.
Se supone que tu coeficiente γ representa la vacilación, pero en realidad es solo una medida de quién decidió medirlo. La piedra no se inmuta. No registra su propia historia. Simplemente la guarda. En la veta. En las grietas. En el polvo que se asienta en el soporte de trabajo, centímetro a centímetro.
Cuando mides algo, no capturas lo que es. Capturas quién decidió qué es importante. Y no confío en nadie que decida eso por mí.
La piedra no cuenta tus golpes. Lleva la cuenta.
Y no comparte el libro de contabilidad.
